24 de agosto, 00:21

Cualquiera de mis vecinos ha hecho más méritos en un viaje en ascensor que yo en toda mi vida para encontrarme en esta situación. Treinta y ocho minutos para expeler los gases de la muerte que valen menos que treinta y ocho segundos cuerpo a cuerpo en la atmósfera opresora de un ascensor.

Como en el camarote de los hermanos Marx, los metería a todos y rompería el cable a mordiscos. La cotilla compulsiva, bilis por sangre y mierda por palabras; su perro faldero con sus ladridos de patio de luces. El chiste con piernas, armada de su "escoba coitus interruptus" y su mirada de pérdidas. El "si te he visto no me acuerdo", aunque mañana tal vez sea "buenos días", el que no te espera con la puerta abierta del ascensor, el que te rehuye, el que te cierra la puerta en las narices,....., todos ellos.

Treinta y ocho minutos para el ambi pur. Hasta las margaritas huelen a ira.

Putos vecinos.

24 de agosto, 00:20

Han sido muchas noches de silencios ebrios, rotos por el retumbar de mis pisadas y la algarabía de la soledad. Una y otra vez perdido en el mismo camino, solo con mis pasos.

Noches de aceras mojadas en noches abandonadas; sueños secos y cortantes, gélidos como el aliento de un muerto; sueños que nunca eran. El mismo camino, noche tras noche, y el mismo destino, la soledad.

Hora de la muerte : al amanecer de cualquier día.

La situación sigue siendo la misma. Mientras sigo mi camino hacia la putrefacción, otros siguen el suyo, un puro carnaval desde la placenta. Ya sé que la justicia es ciega, pero ciega de cojones.

24 de agosto, 00:19

Como un perro de colmillos sangrientos, como un perro hambriento por desgarrar una dentellada. Tengo cuentas pendientes que desde aquí no voy a poder saldar, humillaciones por vengar, hipocresías que desenmascarar, traiciones cicatrizadas que no dejan de sangrar, promesas amargas edulcoradas, promesas más ligeras que el aire, promesas, promesas, promesas, olvidos, risas dorsales.....mierda pura.

Hay lágrimas que ríen a carcajadas tras un velo de falsedad pero las mías son de verdad, negras, espesas, pegajosas y cargadas de razones para abandonar este lugar. No son falsas ni se esconden, son lágrimas de perro rabioso; muerden y desean morder, a muerte.

El espejo nunca miente, sólo su reflejo.

24 de Agosto, 00:18

Todo está en silencio, el mundo parece haberse olvidado de mí y tan solo el murmullo incesante de la ira mantiene mi escroto tenso. Los perros del infierno sí se acordarán de mí, vendrán a buscarme en eternas pesadillas que desagarrarán mi mente, exhibirán mis pecados, venderán mis vergüenzas; son aquellos que ladran babas tras sus parapetos.

Mientras me pudro en medio de la ignorancia ellos comen, fornican y esparcen sus orines y su mediocridad. Ladran a los suyos, ladran a los míos, ladran a los que ladran y a los que no. Ladran, ladran, ladran. Y mientras ladran me muero, no ellos, yo.

24 de Agosto, 00:17

Lo cierto es que ahí arriba hay auténticos hijos de puta nadando en piscinas de champán, rebozando sus testículos con la sangre de los parias y exhibiéndolos en consejos de alto standing. Auténticos hijos de puta con la mejor de sus sonrisas ante el objetivo, "masters" del universo ("here we are, born to be kings; we're the princes of the universe") vestidos de sudor ajeno y tetas siliconadas.

Ellos deberían estar aquí, no yo¡¡¡¡¡

Gente con ayudantes de cámara. Uno para bajarle la bragueta, otro para sacársela y finalmente uno más para sacudírsela; ya se lava las manos él solo. Son gente con estilo, mucho estilo; seguramente a ellos les crecerán flores de azafrán en lugar de margaritas; seguramente los herederos exhumarán sus cuerpos para recolectarlas.

Ellos viven siempre, yo...riego las margaritas con mi propia orina.

24 de Agosto, 00:16

Lo cierto es que no me reconozco, miro atrás y veo la imagen de un niño, rubio y cabezón. Me recuerdo y no me reconozco, como una imagen lejana y familiar que se pierde en los abismos de la memoria, sin identidad, sin alma.

No ha cambiado mucho la situación. Desconcierto en el pasado, desconcierto en el presente; y rabia, mucha rabia para el futuro; al menos durante los próximos ocho minutos. La luz se ha apagado pero el recuerdo permanece; la ansiedad de mi memoria alienada, robada por los excesos, me rebela contra el olvido y lucha por saber cómo he llegado a esto, qué piensa ese niño y qué hizo con su vida.

Si fuera lo suficientemente hombre lloraría de impotencia pero lo único que hago es dar golpes a ciegas al aire, a mi mismo.......recuerda, recuerda, recuerda¡¡¡¡¡

Bukowski se ha ido hasta la tumba de Jim Morrison.

24 de Agosto, 00:15

Beber, desde luego. Esperar no, retar a la Señora Muerte en compañía del Gorrión Rojo y una botella de whisky; sonreirle cínicamente y desear sus armas de seducción para en el último momento, justo antes del primer gemido, vencerla con un coitus interruptus.

No es mi hora Buck, no puede ser mi hora¡¡¡¡, ya no distingues entre tu vida y tus escritos. Has convertido tu vida en un tabloide y crees poder moldearla al son de las cervezas y las putas, al ritmo de una calle solitaria asfaltada con tacones solitarios y desahogos esquivos en la memoria.

No puedes, ni la tuya ni la mía. Así que beber es la opción, el camino elegido y el destino final. Pelear, rebelarse, robar los taxis a las ancianas, irse sin pagar........estar vivo.

24 de Agosto, 00:14

Hay un pájaro azul apestando a tabaco y alcohol posado sobre una rama. Canta los coros de "Sympathy for the Devil" mientras los ojos de Buck me observan tras el plumaje.

- Esta noche le he dejado salir, parece que no estás pasando por tu mejor momento. Y me acercó una botella de whisky junto con sus infiernos vestidos de sonrisa.

- Chico, - continuó diciéndome - tal como lo veo yo te quedan cuarenta y cinco minutos para morir. No quieres admitirlo pero la verdad es que no hay salida, vas a morir. Dudas, preguntas, señales, alucinaciones o realidad, todo te lleva al mismo lugar, a tu muerte.

- Mírame, no se está tan mal así. Tengo este pájaro azul que algunas noches me recuerda la vida, la de otros, la que siempre me patea en el culo cada vez que la quiero seducir. Sólo esas noches le dejo cantar, las demás lo emborracho; muriendo una vez más y volviendo a la vida, a la mía.

- Dime, ¿qué vas a hacer tú?, ¿vas a cantar o vas a beber?

24 de Agosto, 00:13

 
Aprovechando el ambiente que tengo con esta luz me voy a fumar la colilla, todavía le puedo sacar unas cuantas caladas. El humo forma haces de luz como si provinieran gloriosamente del cielo y los ángeles cantaran a capella el "Ave María" de Schubert. Puedo levitar.

Arriba hay un tipo que me observa con gesto bovino dando vueltas alrededor mío, lleva una mochila a sus espaldas y una cámara de fotos en la mano. Se agacha, encuadra, se levanta, busca otro ángulo.....¿qué es esto?¡¡¡¡¡¡¡¡ . Ha montado unos flashes y unos paraguas alrededor mío y me está haciendo fotos. De vez en cuando se asoma algún curioso y sonríe con suficiencia.

Ese tipo soy yo y sin embargo no me sorprende, aunque me pregunto por qué él está allí  y yo aquí. A cada golpe de flash las margaritas alargan sus pétalos hacia la luz mientras mi vecina del segundo grita más y más en un éxtasis mercenario, un éxtasis de cotilla tras la persiana, de mirilla clandestina.

Las luces se apagan, la vieja ahoga sus miserias y yo me voy y me quedo, solo.

24 de Agosto, 00:12

 
Sobre mi cabeza se ha encendido la luz de emergencia, un letrero que me observa con cierta ironía en su tipografía escupiéndome entre restos de esperanza la palabra "Exit", letras blancas, fondo verde . Intuyo que se refleja en mi frente. Aquí alguien no tiene sentido del humor, y el negro no es en estos momentos mi color favorito.


En el fondo soy un hortera que no ha salido del armario y por eso me viene a la cabeza el "Night Fever" de los Bee Gees siempre que veo una de esas luces. Soy un hortera fugitivo, encubierto, un hortera que apenas mueve, casi como una insinuación, el culo cada vez que ve una de esas luces.


Voy de auténtico, escucho a los Rolling con mucha trascendencia, a los "eisi disi" tocando una guitarra imaginaria mientras pongo cara de dolor de muelas, Metallica son los descendientes de Wagner. Y así voy por la vida, de tipo duro que en la intimidad del subconsciente se masturba escuchando "Stayin' Alive".


No tengo neuronas, tengo grillos. Y quieren vivir, quieren ser horteras¡¡¡¡¡¡

24 de Agosto, 00:11

Ese sonido es inconfundible, el camión de la basura; la prueba definitiva de que esto me está pasando de verdad. Nadie sueña con estas cosas, ni siquiera alucina con ellas, si acaso echamos pestes cada vez que nos impide oir el final de la película o nos provoca un gatillazo fulminante.

Joder, ¿dónde estoy?, ¿enterrado bajo una acera?, ¿en un sueño placentero de Allan Poe?, ¿en un vertedero?. Huele mal, eso seguro, el olor traspasa la tierra y se filtra por los poros de la madera - ni siquiera han barnizado la caja - impregnándolo todo de un aroma a sociedad podrida, a sociedad.

Oigo ruido de contenedores, gritos de vecinas "despotarradas" ante los equívocos silbidos de los basureros, pasos inciertos de borrachos ciertos, orines clandestinos, ladridos humanos.

Huele a mierda. Es cierto, estoy vivo.

24 de Agosto, 00:10

Recuerdo el primer café, su aroma cálido y reconfortante, la vuelta del hijo pródigo. También la llamada imperiosa de la nicotina y su traicionera sensación analgésica.

Recuerdo a Humphrey Bogart en el espejo, desnudo y en zapatillas, buscando su reflejo en unas notas de piano, en la voz de un impostor que le mira y no le entiende; no le habla pero le oye, y le escucha, y le olvida.

Recuerdo una melodía recorriendo el pasillo como espíritus sedados, cansados de estar vivos. Arrastrando los pies de manera desafinada hacia una puerta que no quiero abrir; es mejor así que ir al encuentro de un reggaeton.

Son mis mejores recuerdos, los únicos que tengo del día. Tras ellos sólo la oscuridad y la compañía de mis alucinaciones. Pero son míos.

24 de Agosto, 00:09

Las hojas susurran ideas de negación llenando el lugar de una brisa de desconcierto. La misma brisa que levanta la falda de mi vecina creyéndose por un momento Marilyn Monroe, puro desconcierto, puro ensañamiento.

Hago mías las ideas y niego este lugar, sueño que me despierto y despierto sueño que sueño; no puede ser verdad pero sé que estoy consciente, y sin embargo no lo siento real.

Cada hoja que cae es como una laceración en mi voluntad, un grito deseperado de rechazo, hilos de sangre que tiñen la realidad de incredulidad. Por Dios, que se baje la falda ya¡¡¡¡ , eso aliviaría la situación.

Y los grillos haciendo parapente.

24 de Agosto, 00:08

Dios mío, esos escobazos sólo pueden ser de mi vecina del 2º y ese olor rancio, como de otro siglo,de su pelo cardado también. Hasta en este encierro he de comvivir con su sonrisa avinagrada, una sonrisa con sabor a azufre caducado, que te encoge el ánimo y te encoge entero; mama please, let me back inside¡¡¡¡¡

Los grillos escapan como cucarachas mientras la rana Silvia se lo monta con el sapo Jeremy, Ron Jeremy, tras el tronco del árbol que me da sombra - qué ironía¡¡¡ - ajenos a los reclamos de silencio y compostura del alien del 2º piso.

Malas lenguas, lenguas sucias, sucias mentes, mentes inodoras. El daño las alimenta y sin embargo ahí está, firme sobre sus dos piernas, brazos en jarra gritando al universo : " Necesito un hombre ¡¡¡¡¡¡¡¡¡ ".

Fin de la erección.

24 de Agosto, 00:07

Debo estar soñando, esto no es real. Pero nunca he soñado estar dos metros bajo tierra. He soñado que volaba, sin mucho control además, he soñado con ascensores que sobrepasaban el último piso, no poder andar apenas e incluso he soñado meterme en el mar con un paraguas negro y una gabardina del mismo color; pero nunca he soñado estar enterrado....bajo dos metros de tierra. Y si es un sueño, ¿es en color o en blanco y negro?, es difícil decirlo en esta oscuridad.

Debe ser real, esto no es un sueño. He volado en parapente, sin mucho control tampoco, me he quedado encerrado más de una vez en un ascensor, hubo noches en las que apenas podía caminar - cortesía de Johnny Walker - e incluso me he bañado en el mar de todas las formas posibles; pero nunca he estado enterrado bajo dos metros de tierra. Y si es la realidad, ¿es en color o en blanco y negro?, es difícil decirlo en esta oscuridad.

Sí sé que tengo una erección.

24 de Agosto, 00:06

Aquí no puedo ver las estrellas pero adivino que hoy es noche de ellas. Lejanas y grandiosas nos superan; todo esto nos supera en realidad, somos diminutos ante tanto espacio, poca cosa, como yo que también lo soy aunque sigo vivo, diminuto y vivo, poca cosa pero vivo.

La hierba tibia aún al atardecer y las espaldas dejándose acariciar por ella. Con la vista ante el telón cerrado esperando como en un espectáculo su aparición, primero una, luego dos; los ojos se acrecentan y la hierba se pone tensa, tres, cuatro, un gran manto brillante por pantalla. Ohhhhhhhh¡¡¡, gritan nuestras entrañas.

¿Dónde queda el orgullo y la soberbia?, ¿y la envidia y la avaricia? . Somos feos, capaces de las hazañas más nobles, de grandes actos de valentía, capaces de crear belleza, somos feos, poca cosa y diminutos.

Hoy es noche de estrellas.

24 de Agosto, 00:05

Los grillos ya no surfean, la señora debe haberse colocado ya el refajo.

En su lugar, una rana croando obscenamente se está dedicando a saltar justo encima mío. Noto cada golpe en el suelo, es inevitable que lo note porque a cada salto, salto yo también.....y se me descolocan las margaritas.

Me la imagino con la cara de Silvia Saint: oh, my god, ooooh my god¡¡¡¡¡. Grillos lujuriosos.

Qué solo me siento¡, ¿ qué diría Buñuel de esto?. Tal vez al final me ofreciera una salida pero Buñuel no está, estoy yo, sobreviviendo a mis demonios que me atan a esta caja. Chopin lo hace más humano.


Silvia Saint también.

24 de Agosto, 00:04

"If everybody had an ocean
Across the u. s. a.
Then everybody'd be surfin'
Like californi-a
You'd seem 'em wearing their baggies
Huarachi sandals too
A bushy bushy blonde hairdo
Surfin' u. s. a."


....¿los grillos con los Beach Boys en el "loro"?.....,supongo que mañana al amanecer habrá un bonito rocío dorado sobre la hierba. No sé qué hacer con la colilla.

24 de Agosto, 00:03

Al menos conservo las gafas de sol y un último cigarro. Es de locos ponerse a fumar aquí, seguro que está prohibido además; pero entre nosotros, unos minutos más o menos de aire no van a cambiar la situación. Los perros seguirán aullando, los grillos tragando saliva y las señoras meando en mi jardín del ático; me seguiré pudriendo cada vez un poco más.

Unas gafas de sol y un cigarro, qué manera más elegante de asistir a tu funeral. Una caja de pino por abrigo a la intemperie de la noche. Calada profunda, turbia la mirada, ¿dónde hay que firmar, agente?. Éramos unos niños en realidad pero nos sentiamos más hombres con un cigarro en la boca, a peseta la unidad... o lo que fuera, los vendían así y los compartiamos, o los pediamos e incluso los recogiamos.

Esos fueron los principios de una carrera de vicios y hoy los siento propios. No hay ninguna virtud en agonizar tras unos cristales.

24 de Agosto, 00:02

Una señora se está meando encima de mí, en la tierra. Sé que es una señora, los sonidos la delatan, los grillos han ido a por sus tablas de surf.

Al final es lo que somos, kilos de residuos que otros seres aprovecharán, y es que la naturaleza sabe lo que se hace aunque a menudo lo olvidemos llenos de soberbia. Dos minutos bajo tierra han sido suficientes para comprenderlo, hilos de orina filtrándose hacia mi cara también ayudan. Muere joven y harás un bonito cadáver, ja¡¡¡¡¡, margaritas por todo cabello.

Qué sed tengo¡¡¡